Dobrodošli v 2. krogu pisanja povabil! Tema tega meseca je "hrana in strah", ki jo je Lisa začela s pripovedko o otroškem gnevu in Egg McMuffins.
Naša prva zgodba, ki jo je napisal bralec, prihaja iz Deb Terrill v Kankakeeju v Illinoisu.
Strah pred ribami Deb Terrill
Večina ljudi bi me imenovala pustolovski jedec. V svojem delu kot pisatelj hrane in vrta me občasno obtožujejo promocije 'fancy food'.
"Vedno berem vaše stolpce, " bodo ljudje rekli, "ampak nekateri so, no ... Mi smo meso in krompir."
Odrasla sem tudi v družini z mesom in krompirjem, kuhanje pa ne bi moglo biti bolj srednjeveški, beli kruh, začenši s pesek. Nobenih možnosti ni bilo.
To se je začelo spreminjati, ko sem spoznal svoje zakone.
Kot otrok sem se bal toliko hrane. Kakšen sir bi bil morda beli? Velveeta ni bila bela. In plesnivi modri sir? Prosim. Clam chowder? Oprostite mi za to, toda te školjke so bile videti kot nekaj, kar je prišlo iz nosu resnično bolne osebe.
Nikoli nismo jedli rib, ko sem bil otrok. Niti enkrat. Niti ribje palice. Občasno sem ga videl - stari gospod Miller po uličici je čistil ribe na svojem dvorišču, odrezal trebuh luskavega, vihravega bitja in razpredel drobovje po časopisih ter si med delom brisal nož na oblačilih. Moram pomagati zakopati mokre svežnje iz časopisov pod peoni. Ne, nikoli ne bi jedel rib.
Babica, ki je rada pripovedovala zgodbe, ko smo olupili krompir ali olupili grah, je nekoč delila živo zgodbo o sestrični, ki je šla na plažo in zaspala na pesku. (Kot vedno je začela z deklaracijo: "Zdaj je to resnična zgodba.") Po besedah babice se je rakica zalegla v usta uspavane deklice, ji vstopila v grlo in se skoraj zadušila do smrti. Res ali ne, ta podoba ostane pri meni po 50 letih in še vedno ne jem rakov!
Tudi obiski amiških kmetij, da bi kupili meso, so bili dokaj dragi. Za ljudi, ki niso prevzeli tveganj, so bili moji stari starši neverjetno v redu ob množici strašljivih okoliščin, ki so nam napolnili zamrzovalnike prsnega koša z moo in oink. Povabilom sem se uspel izogniti gledanju mesarstva za svinje (kdaj slišite prašičji krik?), A dedek ne bi prenašal mojega zadržka, da bi gledal, kako se izdelujejo sekire. Soča je nekakšen žele, narejen iz vreščanja kosti, napolnjen z deli koprive, ki jih po moji perspektivi nikoli ni bilo treba jesti - ušesa, repi, jeziki, meso organov, verjetno celo oči. Ko sem zmanjkal teh skedenj, sem se trudil, da se klobasa ne bi zlila v "naravne" črevese.
Prvič, ko sem kdaj obrezal celo goveje meso, sem potreboval Atavan.
Moji zakoni so jedli stvari, kot so rutabaga, artičoke, kruh iz kislega tiramija, tiramisu in sadje, namočeno v žganje, česar nisem še nikoli okusil. A naučil sem se ljubiti oceanske slanice, ki se širijo preko mojega jezika iz dobre oljke Kalamata in ceniti pikantnost vložene kapre v moji omaki s pikato. Zdaj obožujem dober majtaški sir in takoj opazim žalostno pomanjkanje sardona v prelivu za solato Cezar. In ribe! Nahranili so me s kosmiči iz belega trsa in maslenimi fileji morskega lista in me niti enkrat niso prosili, da bi jedel nobeno kožo. Te dni skačem gor in dol in pljuskam po rokah, ko moj mož ujame denarnico. Moja nežno ujeta, doma prekajena pašteta iz belega riba je ob pripravi hrane postala predjed s podpisom.
Toda na nek način se še vedno bojim morske hrane. Ko vidim znane kuharje, kako sesajo surove ostrige, zajamejo tisto zeleno stvar v jastoge ali raztresejo črnilo iz lignjev, sem povsem prepričan, da ti ljudje nimajo gena, odgovornega za samoohranitev - tistega, zaradi katerega bomo izpustili strupe. (Ali so bolj razviti kot jaz?) Vsako povabilo na večerjo, ki mi pride naproti, se srečuje z zmedo nad možnostjo, da se vključijo školjke. Zrezek iz tartare, sušija ali sluzave okraje, ki ga lahko obvladam. Toda prosim Boga, ne rakovice.
V primeru takšne katastrofe je moj načrt, da pogledam svoj mobilni telefon in izjavim: "O moj bog, moj bratranec je pravkar doživel čudno nesrečo na plaži! Žal mi je, ampak moram iti ... "
